los míos me huyen como a un mal recuerdo;
yo solo me consumo por mis penas:
vienen y se van en legión de olvidos,
sombras de amor, angustias sofocadas,
y aun así soy, como un vaho arrojado
a la nada del desprecio y del ruido,
al mar viviente del soñar despierto,
insensible a la vida, a la alegría,
mas no al vasto naufragio de mi estima;
y hasta los más queridos –los que amo–
son extraños, más extraños que nadie.
Suspiro por parajes nunca hollados
por hombre ni mujer, risas o llanto,
y allí morar con Dios, mi Creador,
y plácido dormir como en la infancia
sin que yo turbe a nadie, imperturbado,
la hierba abajo, arriba la azul bóveda.
Traducción de Antonio Rivero Taravillo.
